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Heinrich Lersch

Ïðî÷èòàíèé : 134


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Herbst

Gärtner,  laß  die  Blätter  liegen,
Die  jetzt  über  die  Erde  rollen
Und  die  müde  von  der  Reise
Sich  zur  Ruhe  legen  wollen.

Wie  sie  gelb  und  braun  geworden-
Und  der  Reif  an  ihrem  Rande-
Ruhn  sie,  tote  Sommervögel,
Auf  dem  dunkelroten  Sande.

Sieh,  sie  wollen  deinem  rauhen
Besen  sich  nur  ungern  fügen;
Du  vermagst  des  Winters  Nahen
Doch  nicht  recht  hinwegzulügen.


Íîâ³ òâîðè