| Смерть — это величайшая иллюзия человечества.
Когда мы живём — её ещё нет, когда мы умерли — её уже нет.
Сократ
На отлогом холме храм иллюзий.
Светом дымчатым полнится склон.
Словно в шёлковой праздничной блузе -
опоясан водою - газон.
Валуны, век морёные в ямах,
выстилают дно устья ручья.
И щипают траву, грунт слюнявя,
губы бронзового коня.
Тычут мордами в берег форели,
серебром вод бесцветя бока,
в иле дна прорывают тоннели,
обнажая резцы в два ряда.
И полощутся в чаше купели,
как исподнее здоровяка,
гладких стен округлённые тени,
возведённые на века.
И взбираемся - веря не веря -
шаг за шагом - снижая уклон.
Оскверняя дыхание серой,
непрозрачным спелёнуя взор.
Трав шелка истирая на клочья,
едкость спермы роняя на грунт
у дорожных раскисших обочин,
в сточный тлен зазеркалья лагун.
В чанах взращиваем вкус форели,
за роение людство кляня.
Слух ласкаем - слюной менестрелей -
нечестивой хвалою огня,
на развалинах храма волхвуя,
безгреховность светлин не щадя,
в изъязвлённые дёсна целуя
разложившегося коня.
разложившееся ...Я
...на отлогом холме храм...
|
