Зимнее. Зимняя музыка.
Снова несет ветер свои песни. Снова поет ветер, оглушает белым снегом, уши забивает снегом. Снова гасит фонари, снова поджигает спички, снова ноет под окном, просится, скулит и плачет. Снова красит солнце в синий цвет туча-сволочь. Зима снова шагает вперед, посылая в авангарде ветер и тучи.
Пусть.
Пусть снега не будет. Пусть ветра не будет.
Пусть.
Я не хочу снега и ветра. Я скорее убегу на запад, чувствуя, как холод наступает на пятки. И буду бежать всю свою жизнь…
Зима снова идет, осторожно ступает по земле босыми ногами, и там где она ступила - зацветают белые цветы холода. И я снова замерзаю, срывая эти цветы. Мое дыхание опять опадает на землю белым инеем. Я снова живу, и люблю эту зиму, как любишь того, кто причиняет тебе боль. Я буду ждать тебя, зима, моя невеста. Я снова буду любить и ненавидеть тебя.
Холодно… Руки замерзают. Я пытаюсь согреть их дыханием, но это помогает ненадолго. А стоять еще долго, сегодня людный день и я не могу упустить хороший заработок. Грустная судьба всех уличных музыкантов – мерзнуть под снегом за деньги… Ну хоть деньги сегодня будут стоящие.
А небо, как будто издеваясь, бросает мне в лицо все новые порции снега, залепляя глаза, приходится играть низко наклонив голову, а это плохо – очень важно что бы люди видели мои глаза, я должен глазами заставить, принудить их бросить в чехол денег.
Хм… Снова просят сыграть на заказ, хорошо хоть песня тихая, не нужно опять рвать горло. Одеты вроде прилично, значит деньгами не обидят. Ну что же вперед, играй, пой, лишь бы было за что купить поесть… Ну вот, ушли. Что им не понравилось? Не знаю, наверное спешат, ну что же мое дело маленькое – главное, что денег оставили. А жаль, все-таки, что ушли – девушки красивые были, можно было познакомится. Хотя, вопреки расхожему мнению, что всем музыкантам отбоя нет от женщин – они редко обращают на меня внимание… Им не нужен парень который играет для всех, им нужен тот, кто обнимает и целует только ее одну. Вот такая ирония судьбы…
А вот снова снег прямо в лицо задувать начало, вот же дурацкая погода! Люблю зиму, но люблю ее за окном в теплой комнате, а не на улице под снегом. Сейчас чаю бы, да с медом, но нельзя, нужно стоять до последнего…
Снова просят сыграть… На этот раз сразу видно, что заработаю хорошо – люди веселые, душевные, алкоголем пахнущие… Ну и ладно, мне-то что? И для вас сыграем, пой, широкая музыкальная душа! Пристают, приглашают с собой… Соблазнительно, но не для меня. На работе не пью, даже для согрева.
Вот и все… Вечер заканчивается, людей все меньше, улица пустеет… Можно собираться, тем более что дохода, даже по самым скромным прикидкам, хватит на несколько дней… Сейчас сыграю последнюю и уйду, а последняя – она не для вас, мой источник заработка, вы не даете денег за незнакомые песни. Последняя для себя, для души, как раз под погоду есть подходящая песня.
Плещет истерикой снег мне навстречу,
Следы заметает зимняя вьюга,
Туда куда шел, не найти мне дорогу
Везде только снег, и ни камня, ни звука.
Свои песни я почти не играю, они мало кому нравятся.
Крикну без жалости к слабому горлу,
Мне отзовется косматая стужа,
«На что ты надеешься, странный ты путник,
Ты думаешь, что кому-то ты нужен?»
Но сегодня мне все равно, душа просит не надоевших за сотни повторений чужых песен, а чего-то нового.
«Со мной оставайся, давай потанцуем,
Давай потанцуем под музыку снега,
Под шелест деревьев и пение вьюги,
Под музыку смерти и зимнего неба».
Стихи не очень складные, не всегда рифмованные, но снег словно остановился и начал слушать, прекратив залетать мне прямо в глаза – ну что ж, может хоть кто-то меня услышит.
Ну что же, станцуем последнее танго,
До изнеможения, до последнего стука,
Я буду твоим смешным кавалером,
А ты моей дамой, веселая вьюга…
- Твои стихи?
Откуда этот голос? Вокруг никого нет…
- Это твои стихи?
Никого нет. Значит мне кажется. Пора собираться домой, идти далеко, а метель все сильнее, не хотелось бы заболеть…
***
Дорога домой – время для мыслей, для мечтаний, поэтому я люблю ходить пешком… Мысли путались, я все никак не мог понять, чей голос я слышал? Кто говорил со мной на пустой улице?
- Я не думала, что ты так удивишься.
Снова.
- Дождь рассказывал мне о тебе.
Может, я схожу с ума?
- Я думала, ты догадаешься.
- Кто ты?
- А ты как думаешь?
Я? Я ничего не думаю, я в смятении, я чего-то не могу понять, что-то ускользает от моего понимания, что-то вспоминается…
- Вспоминай. Неужели ты забыл?
Снова этот парк и это место, только тогда шел дождь и я шел домой… Даже не дождь, а гроза, хотя это было осенью… «И что теперь? Неужели ты так жалок?».
Еще порция снега в лицо.
- Теперь ты вспомнил.
- Да, я вспомнил.
- Я спрашиваю тебя снова – это твои стихи?
Последняя песня? Все таки кто-то меня слышал…
- Да.
- Станцуй со мной…
- Ты слишком много хочешь. Я знаю, чем заканчиваются танцы с метелью.
- Тогда ты не скоро попадешь домой. Ты никогда не вернешься. Выбирай…
Кажется, словно вокруг меня не пустырь, а огромный зал, хотя ничего не видно за снегом… Метель разбрасывает снег вокруг, бросается во все стороны, визжит, и даже, кажется, хохочет. Я медленно снимаю чехол с гитарой и кладу на землю.
- Ну и где ты? Ты хотела танцевать!
Метель смеется…
- Ты ведь не хотел?
Как будто у меня был выбор…
- Знаешь, в душе я всегда мечтал увидеть твое лицо. Покажись, Метель.
Вдали возникает силуэт женщины, но ее почти не видно за снегом. Она приближается и теперь я вижу, что ее лицо скрыто за маской.
- Ты играешь нечестно…
- Если мне понравится – я покажу тебе лицо. Руку, партнер!
Я никогда не умел танцевать, а тем более танго. Но Метель опытный партнер, она ведет меня столь умело, что кажется, словно я танцую сам.
- Покажи свое лицо!
- Еще рано… Бал еще не окончен… - смеется она.
Вокруг появляются тени, они стоят вокруг нас и смотрят, смотрят пристально, словно судьи – оценивая каждое движение и каждый шаг. Но для меня уже нет никого вокруг, я смотрю только в глаза своей партнерше, я уже танцую сам – это легко, так же легко как играть на гитаре, так же легко, как дышать, так же легко как любить женщину… Глаза в глаза. Снег закручивается вокруг нас, вальсируя в воздухе, трубы ветра играют нам музыку… Время изменило свой ход, и кажется что мы танцуем уже не минуты – а годы… Уже не годы – а столетия…
Я стою. Метель молча смотрит мне в глаза, а тени вокруг аплодируют. Она медленно снимает маску…
Кто-то грубо толкает меня в плечо:
- Поднимайся, что ты тут разлегся!
Вокруг нет ни зала, ни теней, ни Метели… Какие то люди грубо поднимают меня на ноги. Присматриваюсь… Милиция.
- Чего это ты тут спать вздумал?
- Не знаю, я шел домой, наверное заблудился…
- Ну ты парень удумал! Зимой на улице спать… Ну ладно иди. Дорогу найдешь?
- Найду.
***
Холодно… Руки замерзают. Я пытаюсь согреть их дыханием, но это помогает ненадолго. А стоять еще долго, сегодня не очень много людей, а вчерашний заработок пропал тем вечером. Грустная судьба всех уличных музыкантов – мерзнуть под снегом за деньги…
Что это было? Бредовый сон, или… Не знаю, что это было, но это стоило мне кошелька, наверное свистнули, пока я лежал на лавочке. Значит сегодня опять будем мерзнуть под снегом…
- Молодой человек?
Опять Метель? Нет, показалось…
- Да?
- Здравствуйте…
Напротив стоит молодая девушка, кого-то она мне напоминает…
- Я менеджер ресторана напротив, мы часто видим вас здесь и хотим предложить…
Вдруг проезжающая машина освещает ее лицо, и я вспоминаю где его видел…
- …вам играть в нашем ресторане…
Метель! Это ее лицо!
- …заработная плата высокая, два выходных в…
Вьюга ласково насвистывает мне на ухо знакомую мелодию, а метель словно играя, бросает мне в лицо все новые порции снега…
- Молодой человек, так вы согласны?
- Да.
Где то наверху кто-то тихо смеется… Я смотрю вверх… Спасибо, Метель. Теперь я знаю твое лицо.
|
|
