Когда, нависший веком, свод
моргнёт рассветом,
крылами жаворонок ночь
раструсит пеплом,
из вены хлынет в небо
кровь дурного цвета,
я вдруг пойму: моя любовь
убьёт поэта.
Он перестанет песни петь,
как певчий диакон,
в моей груди лишь только смех,
я буду рада.
Пускай умрёт, пускай тоска
пресытит рану.
***
Он выел слов моих нектар,
как божью манну.
OSAlx2018-о7