Сотни прохожих вокруг
Из чёрно-белых газет,
Был среди них и мой друг,
Только его больше нет.
Он так любил рисовать
Солнцем по серому дню!
Мой друг умел превращать
Лютую зиму в весну.
Падая в пропасть, он сам
Строил над нею мосты.
Даром, что кровь по рукам -
Он делал стальные цветы.
Сотни прохожих идут,
Серой толпе всё равно,
Сломают, затопчут, убьют
Того, кто стал ярким пятном!..
Бьётся в висках мой испуг,
Некому дать мне совет.
Мог бы спасти меня друг,
Только его больше нет..
Сочувствую.
