Он говорит мне — мова, твой язык,
мягка, тягуча — я люблю пожёстче,
и буду сечь,
завязывать узлы
в слогах ударных, на корнях, и резать звук.
И пусть она корячится от мук,
я подожду, и обратится
"отче!"
ко мне, почти молитвенно боля...
Носители пойдут по водам Леты —
я их добью короткоствольным бля
и раздроблю, —
любя! —
на диалекты.
Что мне твоё израненное дім?
Что мне твоё избитое герої?
Переведись на мой, и погляди,
как твой язык — твой враг — неладно скроен.
Я отвечаю — гибок мой язык,
и мова глубока – от неба к нёбу.
Какие не придумаешь узлы,
она развяжет, и увязнем оба:
врастают корни из ядра в ядро,
и ствол ветвится, и кора твердеет.
Что твой язык? — ребро от моего,
и потому тебе так важно, где я,
и с кем, и кто приходит в дім,
и почему не чту в тебе героя.
....и он молчит. Я, следом за ходім,
кажу — ти мій.
Он переводит — твой я.
мова -- не язык 
