Пал туман на пути леспромхозовского полустанка,
где читаю письмо на, обтёсанном грубо, стволе:
-Дорогая жена! Пишет твой безутешный Иванкою
Жив здоров и мечтаю вернуться к тебе.
Здесь у нас холода, но работаем мы спозаранку
и даём кубометры любимой народом стране,
но имеем с соседом на день за это буханку,
потому что не молимся, чтоб пожалел, сатане.
Если сможешь пришли пару тёплых хороших онучей -
износились мои по сыпучим сугробам тайги,
и немного сальца, если вам предоставится случай,
а себя и детей от болезней и зла береги.
Люди! Кто прочёл, умоляю вас - буду молиться! -
напишите жене в Украину по адресу... очень прошу.
Гибнем мы на морозах, а ночью мне Родина снится,
по которой всё время в тяжёлой работе грущу...
Записал и отправил такое письмо адресату,
но не знаю, живут ли, ведь там голодовка и тиф...
Письма шли по стране - деревянные письма, ребята,
а теперь оказалось, что деды страдали за миф.
2018
