В растерзанном летами теле
ещё держусь, жива едва.
Незрелой младостью апреля
безудержно стремят слова,
поток их удержать не властен
расстроенный рассудок мой
и губы я свои напрасно
сжимаю властною рукой.
О чём себе сказать не смею
о чём лишь грежу, когда сплю,
о том разнузданною трелью
хор бессловесных птиц во рту
свистит,
себя перевирая и сам себя не понимая.
И зря бумагу я мараю,
кляня себя и презирая.
А жизнь буяет и воочию
я убеждаю себя в том -
деревья в зелени и прочая...
и всё ей будто нипочём.
Не стережёт её внимание
перипетий дурного сна.
Лишенная оков отчаяния,
она всегда
во всём
права.
Иду, обрётшая надежду
в того, кто вдруг "пророком" стал
лишь потому, что он невежда,
что ни-че-го не обещал...
...меж зим потерянных и вёсен,
среди оветренных могил -
юна, мила - блуждает совесть,
та, что с креста Христос сронил.
Она слепа, ей нет покоя,
она блудлива и глупа,
то к мертвецу льнёт с перепоя,
то ластится к теплу юнца.
Кто выведет девицу с нуди,
с могильных сумеречных нег,
кто накипь смоет ледяную
из-под смежённых крепко век...
Буяет жизнь - промежду прочим,
не повинуясь, не спросясь...
Иду... днём озабоченная,
на голубятни крыш крестясь.
OSAlx 2019-о4
