Затронут язык пламени... Нет, стой!
Слишком ярко горит огонь.
И сколько нужно знамений порой,
чтоб ветру силы вновь дать отбой?
Не взирая на закаты дня,
не считая сколько лун на небе ночью,
забывая все касания огня,
реальность вновь одну луну пророчит.
Сей необъятный простор вздыхает
такими мелкими бывало днями.
но все таки какой же вздор пылает,
что мы каким то образом закутались веками?
Луна все та же, и ночь черна,
вот искры щипятся,
и значит жизнь горит, бежит ручьем.
А утром солнце будим мы стоя у окна,
а вечером в закат ведём его,
и люди слышат храп, иные - сладкий стон...
Иные это мы... По сути всей,
ничего другого не придумать ,
мы художники судьбы своей.
Мольберт запачкан, идеи не взыскать.
Как кисточкой коснуться и тебя
нарисовать во всей красе, ту душу
яркую и пламенем жгучую степи?
И я обжегся, и перед тобой я безоружен...
