Залатанный рижский вагон
скрипя, набирает разбег,
Сутулясь в родной толпе,
ступаю сквозь ворох лет,
Вдыхаю мечтаний сны,
тону в ароматах фраз,
Побегом чужой души,
здесь памяти юной час.
Тут нет запрещенных тем,
политикам метко в глаз,
Пороки минувших дней,
запрятаны про запас.
А кто-то, уйдя в себя,
скрывается от других,
Молчание, это шанс
не видеть постылых лиц.
Стучит, заедая дверь,
компрессор гудит внизу,
И холодом дует щель,
но я уже выхожу.
