Pleure, pluie douce.
— Mon mari était un troubadour.
— Ma femme était une princesse.
Pleure, pluie douce,
aujourd'hui, c'est la fin de nos amours,
je l'ai vue repartir comme une pedte dame juive
balayée par ses péchés
ou par les miens.
Fous le camp, ma jument malade.
Pleure, pluie douce pour la troisième fois.
Le sais-tu le Cantique des Cantiques ?
Bien beau déjà de tenir l'harmonium
dans un hameau de cosaques
qui crachent, jurent, me marchent sur les pieds.
Et manger avec eux pain et fromage.
Bien bon déjà de se cogner aux montagnes bleues.
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