Les bruits n'entrent en scène
qu'au milieu du désordre.
A son aise, le sang
cogne dans les cloisons,
clouant ses projecteurs,
ceinturant d'angles vifs,
d'échos, d'éclairs, d'échardes,
le désarroi du corps :
C'est trop tard ! Les symptômes
quittent le dictionnaire
et deviennent de chair.
La réalité saute
le mur des mots. On souffre.
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