Всё уже круг моих возможностей,
всё шире круг моих потерь...
Воспринимаю непреложностью
столь неприглядное "теперь".
Готовлюсь к худшему, однако же,
бредя к известной всем черте.
Любая мелочь стала знаковой,
повсюду метастазом раковым
в реала жуткой наготе
войны черты, на них распятое
сознание... За тенью тень
мелькают - их уже метель.
Одно осталось мне - оплакивать
погибших до скончанья дней
среди таких же Ниобей.
* * *
Я войной больна неизлечимо,
мне уже не выйти из неё.
Я не знаю, что тому причиной -
только вой сирены заунывный
да ещё прилётов вороньё
до скончанья века суждены мне,
даже если чашу мира пьём
в тишине, разлившейся кругом.
Тот синдром войны фантомной болью
станет всё сильней день ото дня.
Хоровод теней над изголовьем
не устанет солнце заслонять.
* * *
В кипени цветения акация
под моим распахнутым окном
бредом психоделиков покажется,
в хосписной палате гопаком.
6-9 марта 2025 г
