Когда мы уходим на тысячи лет,
где даже бы тьма заменила нам свет,
где даже молчанье подобно звучанью,
где счастьем казались бы скопища бед -
пусть будет последнею мыслию в нас,
как тысячелетний пергаментный список,
что есть возродиться у нас ещё шанс
с надеждою вечною,
но не с обидой.
Всё тот же отрывок ( см. ранее)
Поддерживаю...
