Подумалось: зачем писать стихи?
Что в строчках тех, навеянных порою?
Зовут к чему-то? Нет, они глухи...
Лишь застилают разум пеленою.
Пробить на чувства, душу распахнуть?
Бояться, что поймут как-то иначе?
Искать в попытках рифмоплетства суть?
Скрывая фальш и ложь зачем-то пряча...
Ведь лучше наших классиков никто
не сможет донести все это миру!
Хоть Пушкин, хоть Есенин, Блок в пальто
сказали б: "Это - максимум сатира!".
А хочется, чтоб строчки те лились
из каждого приемника утюжа,
И люди, обсуждая, собрались,
читая стих мой, как бы очень нужный.
И детворе не задали учить,
а молодежь - сама и под гитару!
И сложно было тот стишок забыть,
и был уместен под любую тару.
И вдохновляли социум вирши,
нашла поэта, собственно, награда.
Что скажешь:
- Ромыч, напиши?!
- Да без проблем! ...кому-то это надо...
