В кресле усевшись вельможам под стать.
Бумагами стол весь зашвырянный.
Какие стихи, как их надо слагать.
В редакции поучал, меня
бюрократ расфуфыренный.
Знал я заведомо, это мне не поможет.
Пишу ведь не к датам. Не на показ.
В стихах моих то, что мне сердце гложет.
И чувств пережитых мною,
рифмованный пересказ.
День завершён. Всё вокруг засыпает.
Умиротворённо. В ночной тишине,
Много сюжетов и тем возникает,
Чтобы писать. Оставаясь
с совестью наедине.
Ночь за окном нескончаемо тянется.
И нет ни покоя душе, ни сна.
Вновь до рассвета, наверно, мне маяться.
И, сиротливо, по небосводу
грустная бродит луна.
Мысли мои, будто камни, ворочая.
Вертятся времени жернова.
Отсею всю чепуху и «прочая».
Лишь те, что за сердце трогают,
оставлю в стихах слова.
Кофе бодрит, да дымок сигареты.
За словом слово. Кружевом строк.
Всё они сердцем моим согреты.
Прежде, чем напишу стихами
их на бумажный листок.
Если без смысла слова – это звуки.
И прежде подумай, о чем говорить.
Злом обречёшь человека на муки.
А в сердце, недобрым словом,
можно и погубить.
Боль захлестнёт и иссякнет терпенье.
Так, что готов во весь голос кричать.
Станут стихи мои, как спасенье.
И может быть, чьи то души
смогут уврачевать.
18.12.2019 г
