* * *
Трепещут его строки на ветру.
Летят они в миру листочком клёна.
И манят белым, ситцевым, берёзовым
в его благословенную страну.
Стихи его — как яблони в цвету,
и удаль молодецкая не тает.
Поэт-повеса, с трубкою во рту,
он девкам непотребным посвещает
в кабацком дыме высмоленный стих,
повесился? Не верю. Невозможно...
А верба, что вздохнула осторожно?
А голос, вдруг прорвавшийся в сети?
Вариант этого стихотворения, в необработаном виде, ещё бродит где-то по сети.
