пишу тебе, не жалуясь на боли,
фантомные в разомкнутой ладони,
где столько пробыла твоя рука,
что ощущалась продолженьем тела.
раз до меня тебе еще есть дело,
читай. я знаю все наверняка:
как женщина в глазах твоих двоится,
как я еще стремлюсь тебе присниться
(хоть больше ничего не значат сны).
но тщетно. и слепому провиденью,
смешавшись, отправляюсь на съеденье,
коль едоку все прочие пресны.