Вернулся домой, и так, как будто не уезжал.
Всё так же шипит на сковороде яичница.
Вот ты уехал и даже по мне не скучал,
А я сидел и ждал, на полках и в шкафу за книжками.
На стиранном белье в тазу, на крыше гаража,
На подоконнике, в двери, в кровати...
Я ждал тебя, я ждал, я очень ждал.
А ты приехал, и другой. Как будто ты - не ты.
Расхаживаешь важный в своих потертых брюках.
Рассказываешь важно о новом, переломном проекте.
Я слушаю тебя, и словно наполняет скука
Весь дом. А люди эти, ты себе наврал? Кто они тебе?!
Что за лифт в котором пахнет краской?
Что за деньги ради которых ты сбрил бороду?
Ты избегал таких, а тут бежишь, как будто на праздник..
А что ты празднуешь, велюр и дуб для гроба?
Я здесь сидел всё это время,
Я верен был тебе на фотографиях и записях.
Я ждал тебя, а ты как будто предал..
Ни вспомнишь, ни сочтешь и не расскажешь.
Всё по рюкзакам да по карманам.
Насобираешь на другую жизнь, и этого променяешь тоже?
Я смотрю на себя: тощий, беспомощный, слабый.
И мы с тобой, в целом, немного похожи.
Уедешь обратно, я останусь жить тут,
В маленьком городке с призраками из прошлого.
В воспоминаниях людей, на сидениях маршруток,
В миллионах пылинок, тарелках, вилках, ложках.
Так уходи же, слышать не хочу. Слова пусты.
К дешевой жизни пластика и мишуры.
Сердечно твой: Ты.
Пиши...
