Пой, моё сердце, пой о чистых, как алмаз,
садах недосягаемых, моленных,
прудах зеркальных, розах ispahan, shiraz.
Воспой их —неземных, благословенных.
Пой, моё сердце, пой, —пьянящий аромат
несётся садом и щекочет ноздри,
и щебет райских птиц, и сладкий звон цикад,
и плод румян и так призывно охрист...
Шипом сомнения зазря себя не рань:
всё чему быть, того не миновать!—
нить —ты, пространственная бесконечность —ткань.
И чтобы сам себе не представлял внутри
(фрагмент мытарств не может не пугать),
на всю картину в её целом посмотри.
2о24
