Отбрасывая тень сомнений прочь,
как серый плащ, промокший под дождём,
я полной грудью вновь вдыхала ночь,
что пахла ещё теплым сентябрём.
Я растворялась в этой тишине,
которую рождал ряд фонарей
давно уже погасших (не во мне),
но возле твоих запертых дверей.
Дверей, что для меня казались всем -
надеждой, счастьем и твоим теплом.
Но ты стремился стать, скорей, никем,
но вовсе не поддержкой и крылом.
Ты предпочёл винить меня во всём,
сгонять свой гнев, преодолев порог,
который был так лёгок на подъём,
но соступить с которого не смог,
как и не смог в себе всё изменить,
хотя бы ради наших светлых дней.
Но их ты тоже выбрал отпустить,
хоть и без них всё стало лишь трудней.
Поверь, я не начну себя жалеть
и говорить, что нет моей вины.
Меня ведь тоже часто не стерпеть,
особенно попав под мощь волны,
идущей изнутри меня самой,
что не всегда бывало хорошо.
Но это я и я была с тобой,
хоть ты и прятал чувства в капюшон.
Но этого всего вернуть нельзя:
хорошее, плохое - всё к чертям.
Чужие мы и даже не друзья,
так что забудь маршрут к моим дверям.
