Вот разошлись, поговорив мы,
засим с тоскою ни сдружись, ни
бросайся с жадностью на рифмы,
грустя о прежних рамках жизни,
ведь впереди, ликуют, рьяны,
свобода, осень, лист багряный.
На дно кастрюли мясо, лук и
укроп с доски ножом сметая,
совсем не чувствую разлуки,
и даже осень золотая
скупой слезе не даст дороги.
Я напишу «мнепохуй» в блоге.
Но в море громких отрицаний
как бы таинственная сила
любви, чтоб я не до конца в ней
нуждался, образ воскресила...
Твой светлый образ, боль живая,
язвит, слова опережая.
Я сам себе согрею кофе,
подам газетный номер в сквере.
Не нужно слов о катастрофе
высокопарных в блогосфере,
и даже тут – на дне бумажном
поговорить о ней не дашь нам.
Ты будешь против появленья
чего-то большего в итоге,
чем это было. Каждый день я
встречал кого-то на пороге,
а нынче – дверь открою... пусто.
На дно души летит капуста.
