Спи, родная.
Не плачь, не тревожься -
встану сам,
чтобы встретить рассвет на опушке берёзовой рощи,
окунаясь в туман сигарет.
Чтоб омыть ноги чистой слезою
грустных трав,
преклонённых к земле,
и тропинку под блёклой луною
протоптать по колючей стерне.
Спи, родная,
ведь к этому долго
ковылял сквозь судьбы ураган,
чтоб запрячь лошадёнку в двуколку,
заглянув в её глаз океан.
Помахать всласть по травам косою,
натопить поутру жарко печь,
чтоб увидела взгляд мой
с мольбою,
твоё сердце желая согреть.
Спи, родная,
уже прогорели
в жёстком сердце рассвета угли.
Пусть согреют напевы свирели
соловья о сыновней любви.
2019
