Это ты пробегаешь, ссутулившись, в пальто с чужого плеча,
кутаясь в грубый шарф и пряча ладонь в ладонь.
Город шумит как улей. Луна убывает,
словно ведёт обратный отсчет от рождения до зачатия,
пока на ней погибают Помпеи, гниёт Содом.
А внутри тебя кто-то крошечный дышит и засыпает,
наблюдая из живота за светом – желто-красным большим пятном.
Эта осень - прохладная и простая,
полнится жизнью, как полнится обитателями
многоквартирный дом.
Бог, наверное, существо бесполое,
состоящее из воды и воздуха и человеческих ожиданий,
впрочем, тебе всё равно, у кого просить...
«Пусть она будет счастливей меня, Господи,
ты всего, чего не было у меня – дай ей,
а меня прости».
