Туча роняет дождь или снег,
Голова незаметно теряет волос,
Малыша производит на свет человек,
Ну а горло рождает голос.
Что роняет всю жизнь душа,
Из неё что уходит в природу?
Что ушло, если нету в ней ни шиша,
Ну а может, и не было сроду?
Что прольёшь из неё, коль она
Каракумскими сохнет песками,
И безжизненной желчью больна,
Ведь не раз провожалась пинками?
Что хорошего было в ней в прошлом,
Унеслось испаряющей злобой,
И лечилась душа пьянкой пошлой,
Иль дрянною никчёмной зазнобой.
Водка брошена – нет в ней уюта,
От подруг – пустота под шубой,
И душа как в кирзу обута,
Лишь становится более грубой.
