Художница юная пишет картины,
И, может быть, кто-то от них без ума…
На это лицо не проникнут морщины, –
Что рано уйдёт, она знает сама.
Картины не будут висеть в галерее,
Никто их не выкупит за миллион,
И милое имя забудут скорее,
Чем выяснит стоимость аукцион!
Да, не посвятят ей писатели главы,
Никто не споёт, и не снимет кино,
Она не получит богатства и славы,
Но, как бы то ни было, ей всё равно.
В душе у неё помышленья иные,
Откуда всё это – не знает сама…
Картины прекрасные и неземные
Кого-то по-прежнему сводят с ума!
