Кто пришёл, но уже не к тебе,
точно рак, он попятился вспять?
Не признаешь его по ходьбе
и не вспомнишь в лицо пришлеца.
Он вернулся на свежем кресте,
да остался на нём вековать.
Так не знаешь каким уходил,
что таким и не будет опять.
Всё пустыня, чей взгляд солнцеок,
с одиночеством в тогах ночей,
полноту жития-бытия
обращает в глубокий песок.
В нём она выжигает нутро,
но не душу, – всё тело губя.
Он бы с радостью обнял тебя,
как руками пробитыми крест.
