Про мимолетность старой жизни,
Про воздух в города плену...
А ты в бумаге куришь листья...
Я в день писала по письму...
Я в день писала по надежде.
Я в день смотрела на слова.
Как будто там они зависли
И оживут сквозь города...
И полетят , где корабли
На стенах...Там когда-то дом...
А мы с тобой , как на мели ,
Прибиты счастьем. Что потом?
Два идиота. Кто правее?
Кто к сердцу ближе.
Кто растратил душу?
Но мимолетность новой жизни
Твоей, не бойся , не нарушу.
Я в день писала по письму.
Я в день тебе себя писала.
Но все никак я не пойму:
Тебе мои слова мешали ?
Что ты - не ты.
Что счастье вдруг сотлело.
Сжигая письма , ты поранил душу.
А ты все куришь в той бумаге листья.
А я все жду ,что ты меня полюбишь...
