Ты говорил, мне не идёт помада.
И тушь стирал с распахнутых ресниц.
И мне хватало одного лишь только взгляда,
Чтоб позабыв про всё, кидаться ниц...
Ты говорил мне не идёт улыбка.
Пришлось забыть, что значит - улыбаться.
И в отношеньях наших очень зыбких,
Мне приходилось не совсем собой казаться...
Ты говорил, что ты не любишь облака,
Ты не хотел со мной гулять по звёздам.
Ты был романтиком сначала и слегка,
Ну а потом всё возвращать нам стало поздно.
Ты рвал напополам мои стихи,
Читал их через строчку и со скуки.
Теперь, пытаясь оправдать свои грехи,
Из всех последних сил хватаешь мои руки...
Но всё прошло, пойми меня, прошу!
Я слишком часто, долго унижалась.
Я обязательно когда-нибудь прощу!
Люблю? Нет! Мало ли что показалось...
Ты говоришь мне не идёт помада?
А мне без разницы, что ты так говоришь!
И улыбаться научиться тоже надо!
Я не твоя... Когда-нибудь простишь...
