Потускневший цветок и остывшая тень поцелуя
В грязно-жёлтом конверте, покрытом пятнами в грог,
Этим пасмурным утром «приехали» в урну литу́ю
Муравейной столицы под именем «Город дорог».
Разношёрстные волны-цунами влетают в вагоны,
Деликатных и скромных снося грациозно с ног.
А она на мольберте окна тонкоки́стной ладонью,
Замечтавшись, рисует надпись «Мой Город дорог».
Миловидная девушка бросила дом и работу,
И на том же окне замаячил последний мазок.
Задушевной дачу́шки и плодородных трёх соток
Стал дороже ей разветвлённый Город дорог.
Марафонцам-глазам, что по людям мотают мили
И слезятся порой, попадая на жизни смог,
Что боятся лжеку́рса, который ведь сами чертили,
Предлагает свой хо́стел задумчивый Город дорог.
Как парижский собор Эсмеральде и Квазимодо
Чистой плотью пожертвовал, чтоб отложить эпилог,
Так не устарева́ющий, хоть и немного обглодан,
Простирает себя беспощадно наш Город дорог.
Замухрышки-изгои, успешные мистеры, леди,
Рядовые сотрудники офисных банок-берлог…
Подустав от житейских прелюдий и интермедий,
Будто из Шоуше́нка слетаются в Город дорог.
Здесь никто вас не ждёт, и не встретит плакат на Вокзальной,
До костей продушившейся схожим на пирожок.
Но лишь здесь каждый спутник отыщет свою орбита́льность,
Так что «вэлкам» в пустынно-оазисный Город дорог!
