На старые дрожжи нарезаться проще
На сны и квадраты утрат и тетрадок,
Где рифмы, как грифы в пустынях Магриба:
Клюют мертвечину, обедая чинно.
И буки с азами грохочут тазами –
Публичная стирка копирок до дырок.
Бесхозная утварь – последняя буква
На старом Арбате с табличкою «Раньте!».
Всерьёз, харахорясь, изыскивать гордость
И тем её тешить. Она рукоплещет.
Из пуха и перьев. Тебе бы теперь бы
И гладить и дёргать – по локоть и в дёготь.
И мёда ни капли. Бумажный кораблик
Смешон парусами из дерзости самой
Сам`ой – самострочной, галдящей сорочьи,
Смотрящей устало: ей-богу, достали
Из нежити, швали мечты и печали
О большем, чем это паршивое лето.
Кого виноватить? Без имени, мать их,
Надежды на вечно неясное нечто.
И можно стихами до смерти похабить,
И даже эстетски – умею же, дескать! –
Всё то, что и с музой и так уже мусор,
А если без оной, то вовсе говённо.
Что розы, что слёзы – да пусть их, да пёс их…
Словарным запасом пустот не замазать.
Исплавано. Знаем. Спасали Мазаи.
Устав от идиллий – немые – топили.
Казалось бы – хватит словесность лопатить,
И жирную точку, и ключик в замочек.
Помилуйте, вкратце взахлёб разлагаться?
Пред светлые очи пресветлого отче
И прочих, охочих до ручки, до точки…
…Колотишься, сердце? Отбейся – прицелься.
С приветом от Цейса, по шпалам, на рельсы.
Ночные трамваи неслышно ступают.
Покоятся с миром внутри пассажиры.
И ты успокойся. И ты им по-свойски:
«Не маслом единым! Не Анной судимы!».
На всяко инако в атаку и на кол.
На всякую осень – тоскливо, по-пёсьи.
И русский пластуя, палишь вхолостую.
Рискуя при этом от стен – рикошетом.
Не рубище – саван, не стаскивай – сам он
На тряпки, на реи: от алого – Грэю,
От зелени – лету, от темени – свету,
От золота – нищим. Не лучше, не чище…
Пустая работа – костями на счётах:
Дороги – столбами, любимых – крестами.
Словами, словами, по дури, по маме,
Искрясь и тускнея, честнее, скучнее…
То в строчку, то в столбик, то в губы, то по лбу.
Такая. В трамваи таких не пускают.
Чем больше по шее, тем мир совершенней.
И пик идиотства на мудрость придётся.
Да `на тебе точку – . И рифму к ней – «бочка».
И к бочке затычка. Конечно, о личном.
*
Не просторно. Ни житьё, ни бытьё.
Просто снова не на пост – на постой.
Перебиться, ну а там – как пойдёт.
Пятый занят, и шестой – не пустой:
Пересчитаны и сбиты углы.
Номера как номинал для дурёх.
Очень просто Диогеном прослыть
И остаться при своих четырёх.
Стенах, зимах, сторонах, городах.
Округлённых до нуля и дотла.
Миг высчитывать и век коротать
Острым грифелем по выступам дат.
И курочить, и равнять, и стелить
Белой скатертью дорогу себе –
От угла и до угла – чистый лист.
На четыре стороны.`На семь бед.
ID:
101704
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 07.11.2008 23:22:48
© дата внесення змiн: 07.11.2008 23:22:48
автор: Нора Никанорова
Вкажіть причину вашої скарги
|
