Он был художником. Так романтично!
Красив и статен, как античный бог.
Бунтарь по духу – круто! Эксцентрично!
Ковал катаны, пил горячий грог,
Писал стихи, наследуя Вийона
(Ведь как и тот, знал цену сухаря),
Пел под гитару, изучал Платона,
Мечтал пройти на яхте все моря…
Она с рождения любила море
И, как Ассоль, всё ожидала Грэя.
Художнику – на счастье иль на горе –
Понравилась наивностью своею.
Хотя и не спешила покориться,
Боготворила Мастера влюблённо!
На вкус они – как сахар и горчица,
Зато Марго летала окрылённо!
Когда он пел, восторженно внимала,
Читал стихи – из глаз катились слёзы.
Варила чай, стирала, убирала
И мыла кисти. Но в мечтанья-грёзы
Свои любимого не посвящала.
«Ты лучше всех!» – ему шептала нежно.
Не слушал. Кто она? Чего пристала?
Бесстрастная. И смотрит так безгрешно…
Художнику нужна была другая:
Чтоб страстно, горячо его любила!
Невинная и слишком молодая,
Марго такой порыв не оценила.
Она, как муза, вдохновлять хотела,
Стать для него единственной мечтою,
А Мастеру её хотелось тела,
Не ангела, не музу под луною…
Она ушла, храня в душе надежду
И веру в то, что Мастер – самый лучший.
А он смеялся, разбросав одежду,
И называл тот день: «Несчастный случай».
И Князя Тьмы она не навестила,
Взлетела, всем ветрам опять открыта.
Ты понял, Мастер, что в любви лишь сила?
Она была Марго – не Маргарита.
УДАЧИ И ВДОХНОВЕНИЯ! 
оч. понравилось!
