На холсте из туч белесых
Напишу опушку леса
И добавлю к ней штрихи:
Тихий вечер и стихи.
В них тоски моей рутина
Обвивает паутиной
Мигом прожитую жизнь
- От всевышнего каприз.
В том лесу запрячу вечер,
А в стихах восславлю свечи,
Что не греют, а горят,
Блеклым светом говорят.
И при этом свечи плачут
- Может о своей удаче,
Что не в небе родились:
Звезд не разделили жизнь.
ГорячЕй все капли воска,
Ударяют словно розги
И по памяти секут,
Давят как тяжелый бут.
Мы сгораем словно свечи
И, порою, тихий вечер
Переносит в юность нас
– Время, где есть лет запас.
Иногда уносит в детство,
Нашей памяти посредством,
Где вся жизнь еще игра
Беззаботностью щедра.
Там за руку держит мама,
Песня клонит в сон, бальзамом,
Снятся нам цветные сны
Под лучи седой луны…
На холсте из туч белесых
Нарисует память пьесы,
Что отыграны уже
И от каждой след в душе…
