|
Эта Баллада родилась в лесах Северной Америки,и спустя, великое время, донеслась, до Таежных земель Руси.
Как двинулись реки,весенней долиной
Так небо,засеяло,музыкой шлях,
Родился на ранчо,в нагорных морщинах,
Праправнук,известной в семье, Мандолины,
Младенец,с историй в давних краях.
Отец его, Уд- кавказских сословий,
Да мать его, Лютня-Персидских кровей,
Дали имя, ему,оградив от неволи,
Окрестив его струны, у колокольни,
Назвав его Банджо-Голос степей.
Впрочем история,лилась самотеком,
Банджо взрослел,крепчал его гриф,
Он вырос шикарным,одаренным свободой,
под музыкой кантри,в оркестр вступил.
Гастролировал дольше,чем плавают в море,
чем служат в пехоте,чем просто живут,
молился, как все, пел стихи о народе,
воспитывал честь,за пряник да кнут.
И тут раздается гудок парохода,
протяжный,но ровный,турне по селу,
большая деревня, с названием, Европа,
ждет музыку кантри в гостях на пиру.
Огромная сцена,усеяна славой,
пыльных степей,во французских стихах,
обклеены стены,в картинах все залы,
живое искусство, у кого то в руках.
Древесные стулья,с хромающей ножкой,
столы привокзальных буфетов,вино,
и выключен свет, в ожидание безумия
и все начинается, с первым глотком.
Бесформенно,нагло,но кантри не первый,
В том списке на пир приглашенных гостей,
Выходят на исповедь в белые двери,
Ансамбль из русских,славянских корней.
Банджо охрип от такого на храпа,
Да кто они? кем возомнили себя,?
Мы тут вершина,мы и есть Запад,
Скрипел он по струнам,великих, дитя.
И тут же проник,в закулисном пространстве
Услышав, как тихо в том зале людском,
Играла душой,хулиганская пляска,
И сердце запело, у всех о своем.
Окончился Пир,все вышли довольны,
но Банджо нахмуривший брови ступал,
он не мог объяснить, что творилось с ним в холле,
Разъяренно влюбился,от того бунтовал.
Он встретился с ней,на приезжем вокзале,
И как подобает, он к ней подошел,
Пару фраз в рукаве,горсть словечек в кармане,
на устах лишь улыбка,ну а дальше как всё...
Пролетали часы,разговор не смолкая,
Речь зашла о семье,и она солгала...
Что отец ее резчик,а мать плела струны,
И в таком вот обличье ее родила.
А дальше банально,их пути развернулись,
И каждый отправился дальше плясать,
А Банджо грустил,вспоминая минуты,
От начала рассказа,до немого конца.
Он не знал, что и делать,не сопутствовал ветер,
он вернулся с гастролей да на ранчо свое,
а оно опустело,никого больше нету,
только ветвь громко бьется в родное окно.
...
И По сути окончена летопись эта,
Но если бы вдруг не прислали письмо,
Через годы,на ранчо,"Запоздалых Ответов"
В то рассветное утро,и оно от нее..
И всего пара фраз,из минувших объятий,
Прости меня Банджо я тебе солгала,
Отца зовут Альт, ну, а маму Гитара,
Вот такая история,упала с плеча.
....
И отныне родилось несовместное чувство
Мы различны как кантри,и как русский фольклор,
Балалайка,и Банджо,два великих искусства,
Но меж ними пылает,человечий костер...
ID:
236665
Рубрика: Поезія, Балада
дата надходження: 24.01.2011 16:06:17
© дата внесення змiн: 24.01.2011 16:06:17
автор: Попутчик
Вкажіть причину вашої скарги
|
