Пьяный запах лекарств… Обескровленный дом
спящей курицей на насесте
верен снам, и дорога, покрытая льдом,
стережет его у подъезда.
День окурком дотлел в банке из-под сардин
в беспросветном конце коридора.
С обезболенной болью – один на один,
зная: углем на льду нарисованный город
в паутине разбросанных в нем тупиков
не сумеет спасти ни убийцу, ни жертву...
Меркнет факельный блик далеко-далеко
одинокий, тоскующий, полуистертый,
словно кто-то ушёл сквозь ограды дворов,
не найдя, что искал в темноте многоликой
одного из сорвавшихся с неба миров
с Рождеством и кладбищенской повиликой.
2005
Жар. Молчанье. Удушья муки.
Но в проталины злой тишины
иногда затекают звуки
за порогом бурлящей весны.
Ночь. Часы. Одиночество. Всхлипы.
И теперь уже не уснуть.
Под кроватью - бумаги кипа,
сохраняющая белизну.
Распахнуть бы окно, и руками,
что беспомощно так дрожат,
отшвырнуть эту боль, как камень,
в тьму запущенный наугад.
________________
не экспромт, но вот - свое вспомнилось...
Апрельский відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Раз своё вспомнилось, то значит пережитое, а посему неизгладимо - в памяти.
Ну и перекликаемся, понятное дело, и словом, и дыханием в пережитом, и в настоящем, и в будущем...
Очень созвучно, вспомнился февраль, который неловко упал под сталь колёс больничной остановкой...
Обязательно загляну...
там в конце коридора немеркнущий свет
здесь, в реальности - день не светлее, чем ночь
и познавший всю горечь утраты поэт
зажигает свечу, чтоб кому-то помочь...
Апрельский відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Да бог с ними, с поэтами. Сама же говоришь, пропащие люди
У меня боль долгое время ассоциировалас с падающим снегом... А тут хрустящая морозом, как скрежетание зубов...
Этот один из сорвавшихся неба миров так завораживает!
Апрельский відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00