Придумать жизнь - сюжеты драм, изобразить из них картины...
Добавить красок чёрных-вамп и крик движений пантомимы.
Заполнить сон морозным днём, и ночь – сгорающей вселенной…
Мы к делу мудро подойдём, аутентично-откровенно.
Спешить не будем – карандаш не дрогнет сколом отражений,
И похоронный миру марш – не наш сценарий отторжений.
Куранты бьют… В который раз спадают кровью наши цепи,
И вновь знакомый парафраз: вампиры, склепы, трепет, пепел…
И тишина… И берега… И я – в постели, ты – на кухне,
Готовишь кофе, как всегда, и в этом нет тебя искусней.
Дрожит юла*… Я не смотрю. Какая разница, что дальше?
Сквозь смерть звучит одно: люблю. И в этом кадре мы без фальши.
Не в нашем случае дрожать, - у нас всё строго, по науке.
Дали и Босх могли не знать про наши рифмы-азы-буки.
Ещё не раз с тобой черкнём по сердцу дежавю страданий.
Пусть скажет критик: "Ни о чём..." - Мы верим в суть предначертаний.
*Юла - фишка для определения реальности происходящего.
История cоздания стихотворения:
Автор: муэдзин
внемля тишине
свеча дрожит не на ветру, и не от пламени треск воска,
и ночь чернее по утру в сюжете умершего Босха.
и ты, как будто ни о чем, черкнешь на память лунной кистью
штришок, где мы /еще вдвоем/ живем придуманною жизнью.
где воздух свеж морозным днем, где память крОшится в руины.
где явь окажется лишь сном. где сны, сюжетами картины,
впитали краски черных дыр. и жар сгорающих вселенных.
где жадно пьет нас смерть вампир. где души вечностью нетленны.
ты пишешь кистью не спеша. куда спешить?...к Нему успеем.
и только след карандаша все тоньше там, где перемены,
которых ждали сотни лет, в которых, холодом, рожденья,
движенья встречные планет и пресловутость отторжений.
я слышу кисти странный звук, двенадцать прОбили куранты,
и цепи пали кровью с рук.и марш играют музыканты.
играют реквием мирам, походной песнью нибелунгов.
с тобой, по разным берегам, мы тишине внимаем. гулкой.
ну тут оригинал ещё сравнительно ничего 
