Чего я рвусь на части боли,
Как несмышленое дитя,
Ведь мир, на самом деле, воля,
Все понимаешь уходя.
Тарелка времени на ужин,
И воздух бередит виски,
И кажется, что ты не нужен,
Себя разделав на куски.
В глазах - реальность недостатка,
В газете - мертвые статьи,
В словах - подобие загадки,
Идеи - тени-мотыльки.
Так много тех, кому не надо,
И очень мало на двоих,
Так не хватает листопада,
И бесконечных губ твоих.
