В подземельях едут галатеи.
Где их перекошенный Олимп?
Едут, на друг друга не глазея,
Как того приличие велит.
Ветер наверху, как сумашедший,
Шкуры недорезанных афиш,
Обрывает, обнажая плеши
На столбах, пока вагон летит
В пасть туннеля, в черное пространство.
В оном места нету никому,
Кроме Бога, преданного пьянству,
Постоянству, горечи, вину.
Это мы - усталые пигмеи
На подземки стоптанном плацу,
И волос статические змеи
Тянутся к соседскому лицу.
На лице – засаленная маска.
На стенах – мозаики реклам.
Грустный диктор, словно добрый пастырь,
Объявляет станцию Майдан..
