Под микроскопом неизвестных лиц,
кручусь на вертеле куском пахучей снеди...
И сыплется молчаньем со страниц
немое размышленье о поэте.
Но, слава Богу, не считаюсь им -
всего лишь необузданный прохожий,
ушедший в скит искусства пилигрим,
что был судьбой своею огорошен.
Неужто страшен мой невзрачный лик,
коль надо прятать в маску свои взгляды...
Вкушают молча, что сей смерд достиг,
достоин быть ли узником плеяды.
Под микроскопом хватит места всем...
Не прячась, наблюдаю за процессом,
без вспомогательных на то систем,
как корчится очередной повеса.
2019
