Наедине... пылает вечер,
сам собой, в закате встречном,
На шоссе,гуляет ветер,
И поет о бесконечном.
Вечном,тихом,без исходном,
Через хрип-больное соло,
Сольный кашель,по невольно
не дает чихнуть, ни слова.
Бестолковый композитор-
Наше нынешнее время,
Так халтурою, пропитан,
И засеян он сомненьем.
Восхищением, бьется в окна,
Но увы, без аргументов,
Этот лист осенний,скомкан,
и не жаждет, комплиментов.
Вот и тишь, аплодисментов,
Ветер друг, несется дальше,
По шоссе из километров,
на закат,никак иначе.
ID:
219261
Рубрика: Поезія, Філософська лірика
дата надходження: 31.10.2010 09:44:17
© дата внесення змiн: 31.10.2010 09:44:17
автор: Попутчик
Вкажіть причину вашої скарги
|
