В тумане северном и тусклом грустила так она в ночи,
Что вверх заломленные руки ее, как парус понесли
Туда, где солнца лик приветный над миром тихим восстает,
Где каждый куст, цветок заветный для мирной радости цветет.
Вот там и вечер пахнет лавром, вот там и моря нежный бриз,
И там она с своим Кентавром забудет злой метели свист.
Забудет все , и эти ветры, и злых людей холодный мир,
И камень выщербленный пеплом, и средь чумы нездешний пир...
Не будут выситься громады холодной тенью у Невы,
А только любящие взгляды без этой бури и молвы...
