Траурным набатом льются мысли,
голос с хрипотцой Творца:
Отворите двери, пропустите
лишь её одну, она мертва.
Дайте ей напиться фимиама,
окатите память кипятком,
простелите нанку прямо к Храму,
пусть по ней шагает прямиком.
Пусть плеснут ей в зев с небес зарницы,
пусть услышит мёртвые слова.
На земле ей долго будет сниться,
что она по-прежнему жива.
Пусть расскажет, там внизу, чего не знают,
объяснит всё то, что поняла.
Пусть её слова в штыки встречают,
отпустите с богом ей сполна...
OSAlx 2018-06
Здзислав Бексиньский
