Пишу письмо я ровным без эмоций почерком,
Как будто это не слова – сплошные прочерки,
И между строк читать-то нечего.
А знал ли ты, как одиноко вечером?
А знал ли ты как злое одиночество
От боли заставляет в муках корчиться?
Что не любовь, то сердца истощение –
Оно погибнет вскоре без сомнения.
А знал ли ты, как льётся в сердце олово,
Как раскаляет боль в груди контакта голого?
Натянуто внутри всё тетивой тугой.
Я всё отдам, чтоб только быть с тобой.
Вопросов много, а ответов – ноль.
И новый день приносит ту же боль.
Здесь годы забирают всё мне близкое,
Здесь солнце стало блеклое и низкое.
А я пишу всё тем же ровным почерком,
В котором не слова, а чувства-прочерки.
Вновь сердце бьётся слишком монотонно.
Здесь всё вокруг так шатко и картонно.
Как знать, страданий мне довольно?
Иль мне уже совсем-совсем не больно?
Я вру? Конечно, вру –
Такая боль так быстро не проходит
Тогда она со мной навек, выходит?
***
Я забыла, кто я: ни души, ни имени.
Я прошу лишь об одном: «Спаси меня!»
Вместо слов сплошные прочерки.
Я пишу письмо прощальным почерком…
10.12.2009
