***
Не привык я слагать о любви
Отчего да и сам я не знаю,
моя цель обнажилась вдали
и я к ней часы коротаю.
О возвышенном чувстве немало
из кладовой фраз наскребли,
Да скрипят же ими по праву,
На бумаге, что ныне в пыли.
Оборвется в последнюю осень,
Этот Лист, отчаявший жить,
Он любил голубые просторы,
А теперь ли он сможет любить?
Вовсе нет не виню я нисколько
Тех поэтов,что красят пером,
По ночам черкая тихонько,
в тетрадку за ветхим столом.
Отчего, не дано, мне сражаться,
За красивую лиру,любви,
Смог бы я? но а стоит пытаться,?
Ведь в конце, снова скажут, прости.
И Закружит художником вольным,
Этот ветер, прохладный,шальной,
По степям моим,ныне, раздольным,
приобняв, одинокой рукой.
Вот Обнимет...согреет...отпустит,
снова в степь возвратится плясать,
Да снова, накатит час грусти,
Заставляя меня замолчать.
Но ведь смолкнуть, мне не по нраву,
Как слагать стихи о любви,
Это чувство, нарядилось в забаву,
а вот цель, обнажилась вдали...
Вовсе нет... не виню я нисколько, Тех поэтов, что красят пером...
