Я перестал писать стихи -
мне не до них в сухую осень.
С водой они, а без - дожди
у рифмы покаянья просят.
Да, позабыл позавчера
про день рождения у друга.
Вдруг, вспоминаю как с испуга
в сомненьи: может и зима
не исцелит того недуга?!
А, в небе звёздный оригами
в ноябрь разукрасил ночь...
Без изменения ветров
не заключить в объятья Музу.
Мне без куплетов и без строф
и лист мой в клеточку обузой
Испепелённым листопадом,
на днях, знакомился я с садом:
не написав строки в "сухую",
сошлись на "Нет!". Теперь тоскую,
Воспоминаньям встречи рад
А, снег что таял виноват, ли
в декабрь не украсив ночь!
И в одиночестве моём
Сомненье осень подтверждает
Кого-то потчует вином,
а мне воды не предлагает.
Зачем скажи? Иди в дожди!
Из хлопьев белых в каплях смеси
от запоздалых поднебесий.
Взрастят они печалей всходы.
Поэту лучше нет погоды,
А стало быть перу "доходы"
Ты ж, мучишь меня и ночь...
Вы вправе упрекнуть, тогда:
"Просить дождя у непогоды?
Осень, это время года
из слякоти, в кой нет охоты!".
Но, я другую выбрал роль
Всем сухо радость, а мене боль!
Как за прогноз Гидрометцентра
за это не беру ни цента.
Ну, разве вам, потом, с процентом.
Потом, мне расставлять акцены,
звучать в другую осень.
