О боги, как это наивно - любить кого-то, кто тебя не любит.
Как это глупо - писать стихи, когда никто их не прочтет.
Но мы, увы, все так же страстно любим
И пишем строчки в чей-нибудь почет.
Для нас нет смысла в том, что говорят другие,
Мы видим только то, что бесспокоит нас.
И чуда ждем мы от судьбы-стихии,
Но ничего не делаем ради неё сейчас..