Ты просыпаешься где-то между
рваным стихом и моей вселенной,
в складках мешающейся одежды.
Ты проникаешь в меня по венам,
с пальчиков рук поднимаясь к горлу,
и застываешь комком на вдохе.
Воздух зачем-то бесстыже колет.
Я разбиваю слова на слоги,
чтобы рассыпать их все под ноги
жарким закатам, как горсти света.
Утро слепое меня не помнит.
Я замираю на грани цвета
где-то меж алым и жарко-желтым.
А горизонт разукрасит небо
розовым. Солнце срывает полог
с пряности ночи. Сминает негу
сонных страниц. Истирает в пепел.
чтобы развеять их все по свету...
Ты просыпаешься... каплей света
тая в ладони моей. В запястье
больно пульсируешь. Рассвет мой
делишь на части... скупые части,
что без тебя и с тобой. В разрыве
швов не задумано /все строго/.
Пусть кровоточат все раны. Ныне
я окроплю все твои дороги...
Буквально только что выложила своё "без швов", наверное, подслушала твои мысли))). Не знаю, как такое может совпасть!
А по поводу стиха - вот всё замечательно, как по мне, ярко, эмоционально и страстно, только эти кровавые строчки в конце... всё будет хорошо! Все его дороги обязательно приведут его к тебе!
Ветра відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
я здесь кровь воспринимаю не как боль - как жизнь... Сложно объяснить. Часть себя.
А твое действительно созвучно вышло. И очень красиво. Мы с тобой словно были где-то рядом в мыслях, ощущения, настроениях...