Затертые до страшных черных дыр,
Стихи кровятся раною живою.
Сжимается в зерно огромный мир
и серебрится, вдруг, над головою.
Из множества развернутых пространств
мы оказались на конце спирали.
Мы молимся на языки костра,
чтоб мотыльками души не сгорали...