Говоришь: «Не фантазируй! –
нет крылатого коня…»
Ну, хотя бы для блезиру,
ты послушала меня.
Я и сам ведь понимаю,
что никто не занесёт
в край, что полон красок мая,
где хмельной мёд пьют из сот.
Дорогая, ну, конечно,
соглашаюсь я с тобой:
всё не так уж человечно,
жизнь не рай, а чаще – бой.
Зло победу там итожит:
в спину и… полёт с моста.
Понимаю… Ну, а всё же
сивкой-буркою мечта.
Но за ней я не вслепую,
а спланировав маршрут.
И туда, где зло ликуя,
меня черти не попрут.
Буду ими чуть контужен,
и в поэты не пойду.
Но зато я стану мужем
у вселенной на виду.
Для тебя я всё сумею,
искуплю я все грехи,
перстень сделаю с камеей,
напишу тебе стихи;
жизнь к седлу я приторочу,
оседлав судьбу-коня.
Без фантазий я пророчу
всё, что будет у меня.
1953 г.
