Был привязан к изнанке мира
Как подложка к основе строчки
Мы создали себе кумира
Запятыми и многоточками.
Преклоняем пред ним колени,
Лобызаем строку, как же мода,
И слащавы, подобно варенью,
Мы эксперты, простого народа.
Ах великий! И знаете... тошно
Мы великими ставим по смерти.
Быть великим, живым невозможно
Проверять не хочу, уж поверьте.
И страшны разговоры на кухнях
Где ругают и всех, да и вся.
Я бываю и зол, часто ругань
Но ругаю, я только себя.
За свои, все молчащие строчки,
Переборами знаком глухих.
И распят, как Христос, в многоточках,
От читателей, Вас, дорогих.
Не стесняясь, пинаете, люди.
Совершенство искать не устали?
Будто князь, свою дань, на полюдьи,
Вы пытались, но так не сыскали.
Каждый раз, открывая страницу
Я листаюсь от корки до корки.
Вижу Ваши знакомые лица
И закрытые Вами же створки.
Ужасный стих, потому-что правда...
